LA HORA DE PESSOA:
La música, la luz de la luna y los sueños son mis armas mágicas. Mas por música no debe entenderse sólo aquella que se toca, sino también aquella que queda eternamente por tocar. Y por luz de luna no debe suponerse que se habla sólo de lo que viene de la luna y torna los árboles en grandes perfiles; hay otra luz de luna, que ni el propio sol excluye, y oscurece en pleno día lo que las cosas fingen ser. Sólo los sueños son siempre lo que son. Es el lado de nosotros en que nacemos y en que somos siempre naturales y nuestros. (...)
El buen soñador no despierta. Yo nunca desperté.
La Hora del Diablo.
CAUSALIDADES:
Hace mucho tiempo, mi Profesor de Literatura, escritor, ya fallecido (le debo un homenaje en este blog), puso en mis manos un poema de Fernando Pessoa: "Ven a Sentarte Conmigo, Lidia, a la Orilla del Río". Sólo quiero dejar constancia de lo que ese poema significó para mí: un impacto.
Ven a sentarte conmigo, Lidia
a la orilla del río.
Con sosiego miremos su curso
y aprendamos que la vida pasa,
y no estamos cogidos de la mano.
( Enlacemos las manos. )
Pensemos después, niños adultos,
que la vida pasa y no se queda,
nada deja y nunca regresa,
va hacia un mar muy lejano,
hacia el pie del Hado,
más lejos que los dioses.
Desenlacemos las manos,
que no vale la pena cansarnos.
Ya gocemos, ya no gocemos,
pasamos como el río.
Más vale que sepamos pasar
silenciosamente y sin desasosiegos.
Sin amores, ni odios, ni pasiones
que levanten la voz,
ni envidias que hagan a los ojos
moverse demasiado,
ni cuidados, porque si los tuviese
el río también correría,
y siempre acabaría en el mar.
Fernando António Nogueira Pessoa (Lisboa, 13 de junio de 1888 — Lisboa, 30 de noviembre de 1935),Fernando Pessoa, es uno de los más grandes poetas portugueses y uno de los más notables símbolos de la Literatura Europea.
Su poesía es sencilla, sensual, elegante, pero al mismo tiempo profundamente existencial, bastante cercana a lo metafísico.
Periodista, publicista, traductor, literato, viajero, pero y, especialmente, un poeta desdoblado en muchos otros, que fueron y son sus heterónimos: Ricardo Reis, Alvaro de Campos, Alberto Caeiro, Bernardo Soares y una docena de seudónimos que utilizó para expresar preocupaciones diversas sobre distintos temas que transcurren desde lo religioso hasta lo esotérico. Su temática es ampliamente vital y romántica. Fue fundamentalmente el inventor de una palabra capaz de traducir un universo extraordinariamente confrontado con la realidad. Cuando se lee a Pessoa se tiene la impresión de que ha vivido muchas vidas.
Murió a los 47 años en Lisboa, con mucho escrito y poca cosa publicada (fue una escritura casi clandestina), pero sus manuscritos han sido divulgados ampliamente aunque el trabajo de recuperación y localización aún no termina.
En la poesía de Pessoa hay una luz en la forma, una transparencia que va tejiendo el verso y hace caminar sin miedos por todos esos laberintos que su palabra construye. Una sintonía inmediata que permite viajar por memorias desconocidas. Un volar como embriagado sin ganas algunas de regresar, sólo con deseos de pecar a conciencia como si se estuviera descubriendo cuál es la verdadera identidad de Dios.
La vida, en la poesía de Pessoa, alucina.
Frida.
Temas Musicales:
Gluck - Melodie (Arr. Kreisler)
Elgar - Salut D'amour
HAY DOLENCIAS PEORES QUE LAS DOLENCIAS
Hay dolencias peores que las dolencias,
hay dolores que no duelen, ni en el alma
pero que son dolorosos más que los otros.
Hay angustias soñadas más reales
que las que la vida nos trae, hay sensaciones
sentidas sólo con imaginarlas
que son más nuestras que la misma vida.
Hay tantas cosas que, sin existir,
existen, existen demoradamente,
y demoradamente son nuestras y nosotros…
Por sobre el verde turbio del ancho río
los circunflejos blancos de las gaviotas…
Por sobre el alma el aleteo inútil
de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.
Dame más vino, porque la vida es nada.
ME DA LÁSTIMA DE LAS ESTRELLAS
Me da lástima de las estrellas
luciendo hace tanto tiempo,
hace tanto tiempo…
Me da lástima de ellas.
¿No habrá un cansancio
de las cosas,
de todas las cosas,
como de las piernas o de un brazo?
Un cansancio de existir,
de ser,
sólo de ser,
el ser triste brillar o sonreír…
¿No habrá, en fin,
para las cosas que son,
no la muerte, mas sí
otra suerte de fin,
o una gran razón?
cualquier cosa así
como un perdón?
NO QUIERO ROSAS...
No quiero rosas, con tal que haya rosas.
Las quiero sólo cuando no las pueda haber.
¿Qué voy a hacer con las cosas
que cualquier mano puede coger?
No quiero la noche sino cuando la aurora
la hizo diluirse en oro y azul.
Loque mi alma ignora
eso es lo que quiero poseer.
¿Para qué?… Si lo supiese, no haría
Ah, ¿con qué limosna la calentaré?…
versos para decir que aún no lo sé.
Tengo el alma pobre y fría…
EMPIEZO A CONOCERME
Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.
EL DE LAS QUINAS
Los dioses venden cuando dan.
Gloria se compra con desgracia.
¡Pobres felices, porque sólo
son lo que pasa!
¡Baste a quien baste lo que bástale,
lo que para bastarle basta!
La vida es breve, vasta el alma;
tener es tardar.
Fue con desgracia y con vileza
como al Cristo definió Dios:
así lo opuso a la Naturaleza
e Hijo lo ungió.
Siempre caminamos con nuestros secretos
(CAVALEIRO MONGE)
De valle en montaña,
De montaña en monte,
Caballo de sombra,
Caballero monje,
Por casas, por prados,
Por quinta y por fuente,
Caminan aliados.
De montaña en monte,
Caballo de sombra,
Caballero monje,
Por peñascos negros,
Por detrás y enfrente,
Caminan secretos.
De valle en montaña,
De montaña en monte,
Caballo de sombra,
Caballero monje,
Por llanos desiertos
Y sin horizonte,
Caminan libertos.
De valle en montaña,
De montaña en monte,
Caballo de sombra,
Caballero monje,
Por abruptas trochas,
Por ríos sin puente,
Caminan a solas.
De valle en montaña,
De montaña en monte,
Caballo de sombra,
Caballero monje,
Por cuanto es sin fin,
Sin voz que lo cuente,
Caminan en mí.
AUTOPSICOGRAFÍA
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente.
Y los que leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten bien,
no los dos que él tuvo
mas sólo el que ellos no tienen.
Y así en los raíles
gira, entreteniendo la razón,
ese tren de cuerda
que se llama el corazón.
LA VIDA ES VELOZ Y TRISTE - Libro del Desasosiego (fragmento)
Somos quienes no somos, y la vida es veloz y triste. El ruido de las olas por la noche es un ruido de la noche; ¡y cuántos lo han oído en su propia alma, como la esperanza constante que se deshace en la oscuridad como un ruido sordo de espuma profunda! ¡Qué lágrimas lloraron los que obtuvieron, qué lágrimas perdieron los que consiguieron! Y todo esto, durante el paseo en la orilla del mar, se me tornó el secreto de la noche y la confidencia del abismo. ¡Cuántos somos! ¡Cuántos nos engañamos! ¡Qué mares suenan en nosotros, en la noche de ser nosotros, por las playas que nos sentimos en los encharcamientos de la emoción!
A LO LEJOS....LA LUNA
A lo lejos, la luna,
En el río, una vela,
Serena al pasar,
¿Qué me revela?
Yo no sé, mas mi ser
Se me torna extraño
Y sueño sin ver
Los sueños que tengo.
¿Qué angustia me enlaza?
¿Qué amor no se explica?
Es la vela que pasa
En lo que queda de noche..
EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA
El amor es una compañía.
Ya no sé andar yo solo los caminos
porque ya no puedo andar yo solo.
Un pensamiento visible me hace andar más aprisa
y ver menos, mas gustar más tiempo el verlo todo.
Hasta la ausencia de ella es una cosa que está conmigo.
Y tanto ella me gusta que ya no sé cómo desearla.
Cuando no la veo la imagino, y soy fuerte como los árbolesaltos,
Mas si la veo tiemblo y no sé dónde está lo sentido en su ausencia.
Todo yo soy una fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol con su rostro en el centro.
TAN PRONTO PASA TODO CUANTO PASA
¡Tan pronto pasa todo cuanto pasa!
¡Muere tan joven ante los dioses cuanto
Muere! ¡Todo es tan poco!
Nada se sabe, todo se imagina.
Circúndate de rosas, ama, bebe
Y calla. Lo demás es nada.
TENGO TANTO SENTIMIENTO
Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sentí al final.
Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la única en que existimos
es la que está dividida
entre la verdadera y la errada.
Mas cuál es la verdadera
y cuál es la errada
nadie lo sabrá explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es en la que tiene que pensar.
ES TAL VEZ EL ÚLTIMO DÍA DE MI VIDA
Es tal vez el último día de mi vida.
He saludado al sol levantando la mano derecha,
mas no lo he saludado diciendo adiós.
Hice la seña de que me gustaba verlo antes: nada más.
LOS TROVADORES DE PESSOA:
¡Hola, Afterbach! Muchísimas gracias por tu visita y la calidez de tus comentarios. Comparto plenamente tus criterios sobre la poesía. Creo que es una ansiedad a la cual es posible acercar todas las preguntas y desatar todas las mordazas del alma. Cuando el poeta pone ante nuestros ojos su palabra, terminamos empapados de una lluvia de afectos y abrazados a la vida que emerge de la más recóndita intimidad develada por esa palabra. Quizás eso fue lo que salvó a Ulises de un definitivo naufragio. Muy agradecida también por incluirme en su blog. Allí le dejaré mis comentarios con la mayor complacencia. Un abrazo, salud y larga vida para ud. también. Exito en sus búsquedas que son también las mías. Frida.
Publicado por: Frida | 04/21/2010 en 02:29 a.m.
[esto es genial] Reciba, Frida, un gran saludo y mis sinceras felicitaciones por su excelente blog, que combina lo mejor de mis propios intereses: la Música, la Poesía, la reflexión sobre lo Humano y lo Divino.
Siempre he pensado que la Poesía es una de la herramientas más valiosas para sondear este Universo sin límites que es el ser humano. Y nadie mejor que Pessoa para poner de manifiesto esta singularidad de la Poesía
Permita decirle que en mi modesto blog afterbach-bach añadiré el suyo como uno de mis favoritos
Un cordial saludo:
Buena salud y larga vida para usted y los suyos
Publicado por: afterbach | 04/19/2010 en 08:07 a.m.